Heiligabend. In unserem Haus roch es nach Tanne und Plätzchen, nach etwas, das von weit her kam - aus der Kindheit, aus der Heimat, aus den Bräuchen, die man mit sich trägt, wohin man auch geht. Meine Frau deckte den Tisch, die Kinder warteten ungeduldig auf den Abend, und ich schaute, wie immer, verstohlen auf mein Handy. Nicht wegen der Arbeit. Aus Gewohnheit. Wegen jener ständigen Anspannung, die nicht nachlässt, nicht einmal an Heiligabend.

Gegen vier Uhr nachmittags klingelte es. Auf dem Bildschirm erschien ein Name, den ich nicht erwartet hatte. „Ali - Anführer der Fans“. Die größte, lauteste, leidenschaftlichste Gruppe des Landes. Diejenigen, die pfeifen können, wenn es nötig ist,aber auch   Mannschaft tragen, wenn die Spieler nachlassen. Diejenigen, vor denen jeder Schiedsrichter zittert, und auch so mancher Trainer.
Ich meldete mich mit einer gewissen Vorsicht.
„Coach, Sie müssen kurz rauskommen. Kommen Sie in unser Café.“ Die Stimme war ruhig, fast feierlich. Ich wusste, dass dies der Ort war, an dem sie sich trafen, wo sie planten, wo sie für den Verein lebten. Und sie wussten, welcher Tag war …

Ich zögerte ein wenig. Es ist Heiligabend. Die Familie ist da. Aber etwas in dieser Stimme sagte mir, dass ich gehen musste. Denn wenn dich Menschen, die dich täglich beobachten, die deine Siege und Niederlagen kennen, die deinem Vorgänger und dir gepfiffen haben, wenn es nicht lief – wenn dich solche Menschen an Heiligabend einladen, ist das kein gewöhnlicher Anruf.
Ich wandte mich an meine Frau - die all diese Jahre jeden Sieg und jede Niederlage mit mir getragen hat, die meinen Beruf von dem ersten Tag an verstand, als hätte sie ihn selbst gewählt. „Verzeih mir“, sagte ich leise, „ich muss kurz raus. Ich verspreche, bald zurück zu sein.“
Sie nickte nur – sie wusste längst, dass dieser Beruf keine Pausen kennt, auch nicht an Heiligabend. Als ich vor dem Café ankam, blieb ich stehen. Es waren viel mehr Leute da als sonst. Sie standen davor, warteten. Durch das Fenster sah man das Gedränge. Und als ich näher kam, drang Gesang durch die Tür.
„Jingle Bells, Jingle Bells, …“
Ich traute meinen Ohren nicht.
Ich trat ein. Über hundert Menschen, in Vereinsfarben gekleidet, standen im Halbkreis. Aus den Lautsprechern erklang „Oh, wie schön ist eine Fahrt in der Weihnachtszeit …“
Jemand reichte mir die Hand, jemand klopfte mir auf die Schulter. Auf dem Tisch stand eine Torte. Darauf stand in großen Buchstaben: „Frohe Weihnachten und ein glückliches neues Jahr“.
Neben der Torte lagen kleine Geschenke. Eingepackt, sorgfältig ausgewählt. Für meine Kinder. Für meine Frau.
Und heute, während ich dies schreibe, schnürt es mir die Kehle zu …
In einem Land, in dem Weihnachten nicht gefeiert wird, in dem es nur ein weiterer Arbeitstag ist – diese Menschen, diese Fans, diese Masse, die sonst schreit, flucht, fordert, protestiert - sie empfingen mich mit „Jingle Bells“. Und mit einer Torte. Und mit Geschenken für meine Liebsten. Sie empfingen mich nicht als Trainer. Sie empfingen mich als Menschen. Als jemanden, der, nun ja, zufällig in ihrem Land, in ihrem Verein gelandet war und der an diesem Tag etwas Eigenes mit sich trug – etwas, das sie nicht verstehen mussten, aber respektierten.

Ich setzte mich, trank einen Kaffee mit ihnen. Wir schnitten die Torte an. Sie fragten mich nicht nach Taktik, nach dem Spiel, nach
Niederlagen. Sie fragten mich nicht, warum dieser Tag für mich wichtig war. Sie waren einfach da. Und sahen mich an, wie man
jemanden ansieht, den man sich auf eine seltsame Weise angeeignet hat. Jemanden, der Teil deines Alltags geworden ist, obwohl er eine andere Sprache spricht, obwohl er von woanders herkommt, obwohl er nicht an dasselbe glaubt.

Als ich ging, sagte einer von ihnen, Ali, der mich auch eingeladen hatte: „Coach, du bist unser. Und deine Familie ist unsere. Deshalb haben wir das gemacht.“

Ich trat hinaus, die Wüstenluft war kalt, und in mir brannte ein Feuer, das ich nicht beschreiben kann. 

Als ich nach Hause kam, sah mich meine Frau nur an. Die Kinder kamen angelaufen, öffneten die Geschenke, fragten, wer sie geschickt habe. Ich sagte: „Menschen, mit denen ich arbeite. Menschen, die uns ins Herz geschlossen haben.“ Ich fügte nicht hinzu, was ich dachte: Menschen, die mich daran erinnert haben, dass es in diesem Beruf nicht nur um Ergebnisse geht.

An diesem Abend, während wir am Tisch saßen, während die Kinder die Glöckchenlieder summten, die sie irgendwo aufgeschnappt hatten, begriff ich etwas. Das Vermächtnis, das du hinterlässt, misst sich nicht an Trophäen. Es misst sich nicht an Siegen oder Niederlagen.
Es misst sich an solchen Momenten. Momenten, in denen Menschen, die völlig anders sind als du, dich mit einem Lied aus deiner Heimat empfangen, mit einer Torte, auf der Frohe Weihnachten steht, mit Geschenken für deine Kinder - und mit der Botschaft, dass es keine Grenzen gibt, wo Respekt ist. Denn am Ende sind wir weder Kroaten noch Araber, weder Christen
noch Muslime, weder Trainer noch Fans. Wir sind, am Ende, nur Menschen, die einander, in einem bestimmten Moment, wichtig
geworden sind.

Und so begriff ich an diesem Abend, auf dem Heimweg mit Geschenken für meine Liebsten, etwas, das mir kein Buch hätte sagen können: Ein Vermächtnis baust du nicht mit Trophäen oder Siegen. Es misst sich nicht an Statistiken und bleibt nicht durch Ergebnisse in Erinnerung. Vermächtnis sind die Momente, in denen Menschen, die völlig anders sind als du, dich mit „Jingle Bells, Jingle Bells, klingt es weit und breit“ empfangen. Wenn sie dich als einen der Ihren erkennen - nicht für das, was du
erreicht hast, sondern für das, was du bist. Diese Menschen erinnerten sich nicht an meine taktischen Ideen. Sie erinnerten sich nicht an Tore oder Paraden. Sie erinnerten sich daran, dass ich da war - an Heiligabend, in ihrem Café, bei ihnen. Und dass ich, trotz aller Unterschiede, ich selbst geblieben war. Das ist es, was bleibt, wenn du gehst.

Denn am Ende, wenn die Halle leer ist und die Stimmen von den Rängen verstummt sind - das, was bleibt, sind die Menschen, die du berührt hast. Und die Art und Weise, wie du es getan hast.

Tonči Drušković, aus „Trainer im Sturm“